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Mi faccio equilibrista, Salomone mascherato uso l'occorrenza, ho la pancia dei silenzi voglio la pensione cromata bricolage, nel letto la carogna di un uomo saccheggiato. D'idiozie, fuori c'è la guerra per un posto nel mercato intellettuale per nascondersi l'inetto che macera fuori c'è una guerra accomodata. Lo schiaffo che dà l'onda alla battigia spezza la cornice di dense passeggiate seduce, annienta, sublima la scelta impopolare ma non ci bado perché il popolo si omette da sé. Mentre riscaldo brodino vegetale inghiottisco i profumi dell'aria piovosa ingaggio coraggio, fiero m'equipaggio ortica fra le cosce di sguatteri blindati: solo lo sono fra molti se sono isolato da quello che sono. Dentro c'è una guerra a quella guerra pace in all'erta... Al guado d'amate correnti alternate odio la pensione e quel fottuto bricolage. Aus Songtexte Mania