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Yeah, ey, folgendermaßen, guck ma', Bitch, ey, ey, ffh Bitch, mein Einkaufsverhalten ist 'ne simple Geschichte (easy) Wenn ich's noch nicht hab', dann will ich's besitzen (wow) Doch geht's ums Hurengehalt von dreckigen Fotzen Dann blüht der Boss beim Feilschen auf wie sächsische Knospen (yeah) Geh' ich morgens ins Bordell, dann mit 'ner Tüte und 'nem Napf 'Ner Dosen Chappi und den Worten: „Ich hab' Frühstück mitgebracht“ (morgen) Für die Girls, die Überstunden an der Pole-Dance-Stange schieben (top) Ich hol' den Hummer raus (yeah), den hat mein Dobermann verdient Ich kauf' Mode aus Paris, trink' die feinsten Drinks im Moulin Rouge Der Boss bewegt sich in gehobenen Kreisen wie beim Hula-Hoop Und wenn mich dabei ein Paparazzi mal knipst Schlägt er Kapital aus den Pics, als ob ein Sparschwein zerbricht (jap) Vom Drogen-Lieferant zu 'nem Domizil in Cannes (ah) Doch verdirbt der Koch heut das Kartoffel-Rosmarin-Gratin Setz ich Profi-Killer an (yeah) Ohne dass er seinen Sarg wenigstens Probe liegen kann, dieser hochsensible Mann Nenn mich Bossplayer Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd Mit Havanna an der Cocktail-Bar In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard Motherfucker, nenn mich Bossplayer Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos SongtexteIst ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus Du bist kein Made-Man, du bist eine Made, Mann (jap) Optik wie ein Straßen-Punk (pftu), elender Cannabis-Junk Guck dir deine Visage an, riesige Teller in der Fresse Wie so'n motherfucking Afrikaner-Stamm aus Swasiland (yeah) Du meidest Blickkontakt (aha) aus Angst vor Platzwunden Wenn du mit mir sprichst, dann immer nur rasch duckend, katzbuckelnd Und zwar in so 'ner Schieflage, Punk Dass man durchaus darauf Ski fahren kann (top) Du erblindest, weil die Platin-Ketten glänzen (wow) Als hätten diese transzendente Kräfte wie 'ne Maja-Tempelstätte (woah) Kid, ich baller' dich voll Kugel (aha), mit der Walther PPQ Kein'n Plan, was du noch tust, doch am Abend ess' ich Kuchen (yeah) Spieler wie De Bruyne, ich hab' Ziele, keine Träume (aha) Mach' aus deiner X-Mas-Party mit Familie und Freunden ein Desaster Yeah, Schrotmagazine Richtung Großvaters Hirn und der Grund ist, der saß da Nenn mich Bossplayer Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd Mit Havanna an der Cocktail-Bar In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard Motherfucker, nenn mich Bossplayer Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos Ist ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus „Yeah, pow, pow, pow, voll in dein'n Solarplexus.“ „Aua, ahh, fuck, ahh!“ „Da liegst du jetzt schön, da liegst du erstmal.“ „Ah, krieg' ich das nochmal da raus ausm Solarplexus?“ „Nein, den kriegst du nicht mehr raus, so schnell, Junge.“ „Ah, fuck, Alter, ahh.“ „Nein, nein, nein.“ Aus Songtexte Mania