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On est en Novembre J'commence à m'rendre compte que mon entreprise ne génère plus assez d'argent Les dealers du coin ne sortent plus Tempête de neige me dit que c'est ma chance Il caille ... mais mailler puis esquiver les cops Devant l'épicerie du corner j'ai mon café, mes clopes 25 grammes de crack'zer planqué derrière le rayon papier toilette Mon argent j'suis là pour le faire moi-même Premier client m'a dit : "J'savais pas qu'tu vendais" J'lui ai répondu : "Boy, j'savais pas qu't'en prenais" Première transac' facile, cinquante balles dans ma poche J'pense à combien il m'en reste avant la Porsche Ouais ouais ouais Faire mon trou dans le ghetto, homie j'ai la force J'ai commencé à bicrave dans une tempête de neige C'est pas qu'une jolie métaphore Non, c'est pas qu'une jolie métaphore L'argent c'est une pétasse, bien trop bonne, obligé d'abord Pour profiter d'ma vie j'vais devoir profiter d'ta mort Ouais ouais ouais La rue je l'aime alors j'me gèle dedans A New-York j'connais déjà la moitié des chefs de gang J'suis dans l'hood, mes clients n'sont pas des hipsters Un gars finançait sa cons' en carottant le keumé de sa p'tite sœur SongtexteLa dernière fois qu'j'ai vu sa tête, y avait écrit Rest In Peace sur un T-shirt Aucun doute, mon âme était faite pour vendre Les grossistes sont dans le Bronx, deux OGs en chaise roulante Mon squat c'était les [?] [?], juste à côté de la signalisation J'pourrais pas l'inventer, j'ai pas assez d'imagination Les négros me prenaient pour un Taliban Nouveau narcotrafiquant, c'est vrai la rue c'est fatigant Une meuf dans l'bâtiment d'en face vend son corps parce qu'elle en a pris trop Chuchote à l'oreille du client au cas où il porte un micro Contre les pièges du destin, mes 'zins boxent Dans un quartier où les gens n'ont pas d'argent pour les cures de désintox Le droit chemin est moins puissant, un ancien est divorcé Prend sa première dose, s'est suicidé le mois suivant J'me demande si c'est ma faute ou bien celle de ma ville Société de consommation, le p'tit a seize piges Mon grand m'a dit : "C'est un pays libre, s'il la paie Tu donnes sa cons' au garçon" Putain, tu fais du fric mais t'avances pas Les indics ont des fausses piqûres de seringue sur les avant-bras Ghetto hall of fame, admission, un tas d'missions Dans ma tête c'est des additions, le sheitan et ses addictions Faire mon trou dans le ghetto, homie j'ai la force J'ai commencé à bicrave dans une tempête de neige C'est pas qu'une jolie métaphore Non, c'est pas qu'une jolie métaphore L'argent c'est une pétasse, bien trop bonne, obligé d'abord Pour profiter d'ma vie j'vais devoir profiter d'ta mort Ouais ouais ouais Aus Songtexte Mania