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Ey yo, ganz schlimmer Finger, Mister fucking Fizzla Rein, raus, rein, raus, immer bis sie zittern Ich will dicke Breitreifen, lässt sich hier nicht vermeiden Denn das Motto meiner Clique heißt: Get rich or die tryin' Anklingeln bei Fotzen, Innenstadt, shoppen Sie will mich mit Haut und Haaren, später will sie noch was kochen Scheine in den Socken und im Hip-Bag Bitch, stepp' auf deine Olle, Gummi rissfest Ich hab' im Ghetto zwar keine Pokale gewonn'n Doch böser Blick vorm Dönerladen, haste Panik bekomm'n Mach' das hier schon seit Jahren, das Papier liegt auf den Straßen AchtVier, in mei'm Clip roter Ferrari-Wagen, ah Baller weiter los, scheiß auf Kompromisse brate Mister Breitling, du bist neidisch auf die Kohle, die ich mache Alles kacke gestern Abend, morgen wird es sonnig, besser Wir haben zwar nicht viel, aber tragen Taschenmesser, das ist gangster Als ob ich grade Tyson treffe (hu!) Wir fliegen über Leichensäcke (hu!) Sorry, Officer, hab' weiter nix bei Doch ich mach' immer noch den gleichen Scheiß, weißte Bescheid Ich fühl' mich, als ob ich grade Tyson treffe (hu!) Wir fliegen über Leichensäcke (hu!) Sorry, Officer, hab' weiter nix bei Doch ich mach' immer noch den gleichen Scheiß, weißte Bescheid SongtexteBetrete den Block in meinen Chucks mit 'ner Kippe Beweg' mich, wie ich will, yo, mach' kein'n Platz, geh' durch Mitte Komm' mit Fizzle, nein, wir klopfen nicht an Tür'n, Bro, wir stürmen Deine Wohnung wird zur Party, uns egal, ob Nachbarn hör'n Viel gehört von uns beiden, ihr kriegt Kribbeln im Bauch Wenn die Boxen laut genug sind, pow, dann rasten wir aus Wir geben aus, haben nix mehr zu verlier'n außer Körper Bitches werden Junkies, süchtig, folgen unsern Wörtern Pervers, ja, es dreht sich nur um Stapel, fette Batzen Ich bin immer noch am Start, Peter Pan, nicht erwachsen Will ein'n Benz unterm Arsch, lieber fragst du nochmal nach Denn wenn es TaiMO gut geht, trägt der Bruder keinen Bart Fahr' mit Bahn, todesbroke, ich bin Killer vorm Mic Hab' mein [?] dabei, ab und dann klau' ich Bikes Digga, SFM die Clique, spann' die Lauscher weit auf Was für Geschäfte? Wir sind echt, wir sind einfach cool drauf So wie Als ob ich grade Tyson treffe (hu!) Wir fliegen über Leichensäcke (hu!) Sorry, Officer, hab' weiter nix bei Doch ich mach' immer noch den gleichen Scheiß, weißte Bescheid Ich fühl' mich, als ob ich grade Tyson treffe (hu!) Wir fliegen über Leichensäcke (hu!) Sorry, Officer, hab' weiter nix bei Doch ich mach' immer noch den gleichen Scheiß, weißte Bescheid Ich fühl' mich Aus Songtexte Mania