SpongeBozz

Apocalyptic Infinty
Gotta killin' 'em, Lebensziele groß, guck, in jeder Szene reales Koks Bullen wollen auf die Beydadealer los, Sponge zu dem BOZZ, zehn Policeman tot Krabbencoke weiß, Hautfarbe gelb, Milli schwarz, Weg bis hierhin rot Tick' an deine Wannabe-Tony-Montanas immer noch die Jaypacks für den Code Starte die Apocalyptic, schwarzer Gallardo, das Gaspedal durchgedrückt, Bitch – Warnung, ihr Snitches! Fahr' dann im Diablo – sag „Hallo!“ zur Piff Piff, Magnum Arm und zerfick' dich Familie Saado beschützt mich, keiner, der Gage abdrückt für arabischen Rücken Mafiosostatus im Blitzlicht, Star, doch privat 8k und AK auf dem Rücksitz (Apocalyptic) Kille Rap, in den Adern Adrenalin – Millimètre durchgeladen, die Spinner flieh'n Dämonenblut in meinen Venen, komm' aus der Hölle mit einer motherfuckin' Armada, mach Platz da AK-47, Hass im Bauch, ich rast' aus, Amateure machen Spastensound, die Masse kauft Eine Bullet für die Klassenclowns im Waffenlauf und die Szene geht in Flammen auf wie'n Drachenmaul (Apocalyptic) Lilane zähl'n, denn nur Lilane zähl'n Ich schwöre: niemals im Leben Peace mit der widerlichen Szene Denn wenn du Beef hast mit den'n Läuft im Hintergrund Kanakenpolitik ab wie bei Al Jazeera in Shishacafés Doch das lässt mich kalt, so wie das Klimagerät Des tiefergelegten Alpina-Beamer-Coupés Denn wenn wir nach 'ner Brise Cocaine dein'n Kiefer zertreten Wirst du beim VIVA-Comet wiederbelebt wie der Bibelprophet Und dann kannst du weiter auf G machen geh'n Und in Liedern erzählen vom Dealerstreethustleleben Bitch, doch im Real lass' ich's Kiezklatschen regnen, zieh' die MGs Es ist der G-Schwamm, der Skimaske plus Machineguns in Jeansjacken trägt (Apocalyptic) An dessen gelber Faust gleich ApoReds Lidschatten klebt Du Biatch wirst niedergemäht von 'nem G SongtexteDer, wenn ich ihm ein Kokainapaket und zwei Speedbubbles geb' Deine Gliedmaßen wie Peaceplatten zersägt und in mein'n Briefkasten legt (Apocalyptic) Wenn es „Bastard“ heißt im Rap, wird mit Axt das Bein zerfetzt Dann wird die Mafiascheiße echt – Butterflyeffekt Kugeln aus den Murciélagos Fick das Game, denn hier spielt jeder Hur'nsohn den Pablo wie Wagner Moura in Narcos Sie feiern unrasierte, Bier exende Hartz-IV-Fressen Ich muss mich mit keinem von euch messen – ihr müsst euch mit mir messen Kellerinsekten übersetzen aus englischen Texten Marc Jacobs – ich leg' Rapper in Ketten Beretta auf Blender, Gangstervendetta, Messerstecherbandana Erst Stressergangbanger, dann Hannah Montana Jetzt macht jeder jämmerliche Pennerrapper im Keller auf Sänger Hier wird Drake gebitet wie beim Sex mit Rihanna (Apocalyptic) Straighter Takeover hier Denn heut besteht das Game aus Fakehoes, die Fakeflows kopier'n, wenn sie die Tapes produzier'n Nur noch Bluffer im Rap, Möchtegerntrap Ich durchlöcher' dein'n Head mit der neuf millimètre (Apocalyptic) Eh, diese Inzestrapper Klauen bei Kanye West wie die Kim-Kidnapper Erst tun sie als wenn sie Kilodealer sind Und dann wird Kanyes Style ausgelutscht wie beim POV mit Kim Tec-Kugelregen auf die Drecksschwulen-Szene Keine Mode, ich trag' Ultraboosts, um Swagdudes zu treten Yeezy-Season, Rap besteht aus femininen Schwuchteln Ich trag' Oversizepullover, um das Heroin zu schmuggeln Mit Familienkreisprotection, sie woll'n street sein in Texten Doch hatten nie eine Action, um das im Reallife zu betten Seit wann machen diese Fake-MCs mit Schnee Profit? Ich schwör' auf alles, ich mach' Beydadeals wie Ribéry Die Studentenrapper machen in Raptexten auf Zuhälter Doch sind in echt Intelligenzbestien wie Bruce Benner Drogenbossflow – du kriegst Patronenshots, Hoe Hier fliegen Kugeln im hohen Bogen wie bei Pokémon Go Ah, die Crackbitches sind laut am Mic Doch jeder muss beim Clan abdrücken - Rapbusiness ist Counter-Strike Deutsche Rapper zahlen Schutzgeld an Mafia Ich hab' Mafiabackground wie das GoodFellas-Cover Der Flur im Knast war der Werdegang, dich zerballern Gewehre, Punk Wenn ich will, schickt meine Mafia achtzig Mann aufs Konzert mit Gun Rapper machen auf Ehrenmann Aber bei Streit kommt's zu politischen Debatten mit Kanaken wie Erdo?an Nutte, ich bezahle mit Casinogeldern den Kilopreis Im Miobereich an Amigos im Gambino-Gangster-Familienkreis Ich zersieb' dich mit Blei, Rapper sind am Mikro Banger, im Reallife nein Sie drücken bei den Hells ab wie Bandidosmember bei Schießerei'n (Apocalyptic) Londonimporte, Hongkongimporte Doch mach' mehr Para mit der Maske als das Horrorfilmgenre Drogen- und Steuerfahnder klingeln, sie woll'n Moneyflow entdecken Stell'n die Wohnung auf den Kopf – DiCaprio, Inception (Apocalyptic) Zwar nicht infiziert mit Aids, doch niemand fickt mit mir im Game Denn ich laufe durch die Disco mit der Milli wie Lil Wayne Siebzehn Schüsse in dein Brain; Bitch, ich kille Gs, ich schlitze sie Mit Klingen wie in Trinity, der Trilogie von Blade Sie indizier'n mein Tape, diese Industrie ist fake Wieso singen diese Bitch-MCs wie Drizzy zu dem Drake? Billigvideos dreh'n, dann dissen sie für Fame Heut wissen sie: wer mit mir fickt, kann sein Gesicht verlier'n wie Bane Wenn du Beef willst mit uns, rechne mit 'nem sechzigminütigen Diss Nachdem Julien dich Hurensohn mit 'ner Rapanalyse zerfickt Nach 'nem Schwammdiss hasst mein Gegner sein'n Spiegel Ich hätte fünfzig Mio Klicks, wäre mein Gegner bei Spiegel (Apocalyptic) Wenn du erfolglos mit dei'm Shit, aber Vollprofi bist Denken Hoes, sie dürfen biten und dann Gold hol'n damit Seid ihr stolz auf mich? Ich rede von Sun-Diego-Level, ob ihr wollt oder nicht (Apocalyptic) Ich hab' jahrelang gelitten, diesen Tune zu etablier'n Damit irgendwelche Husos in der Zukunft profitier'n Sunny-Comeback wäre Nightmare für Rapper Baddreams, bye bye! Kein Neid mehr für Rapper (Apocalyptic) Wer hat Trap hier hingebracht? Ich zeigte Germany den Sound Rapper kenn'n die Differenz – damals hieß es Dirty-South (I'm so hood , Apocalyptic) Früher gab es für mein'n Rapshit keine Löhne Heute macht es jeder – Autotune und Trap sind meine Söhne (Apocalyptic) War nie Soundproduzent, aber machte Audiospur'n fresher Seit 2006: Sun, erster deutscher Autotunerapper (Apocalyptic) Heut spitten Straßenkids Playershit Ich werd' in der Szene kopiert – Matrix, Agent Smith (Apocalyptic) Wieso besteh'n denn ihre Alben aus Clubhits? Ich seh' die Charts heute – Falten von Hasskicks (Apocalyptic) Millionen durch Rap, doch könn'n nicht mal Chorusse texten Ich brauchte nie 'ne Hook, Bitch, um meine Vision umzusetzen Meine Hater wollen kotzen, meine Fans, sie wollen Mucke Meine Gegner wollen Rache, meine Freunde wollen gönnen Meine Feinde wollen sterben, meine Brüder wollen killen Meine Frau nur meine Liebe, meine Mutter meine Ziele Meine Oma meine Bildung und mein Sohnemann den Papa Dicker, fuck it, denn ich geh' so lange weiter meinen Weg alleine Fick auf alle, jage meine goldene Platte We started from the bottom und hier geht's um übernehmen (Apocalyptic) Stepp' in die Kabine, baller' Silben in den Beat, um alle Rekorde der Welt mit einer Single zu brechen Und by the way 'nen Gruß an Eminem und alle meine choppers on the way! You gotta listen now we're speedin' up in Germany Schnellster Rapper hier plus Erfinder des Reversetimepuncher Harley Davidson – ich bin worldwide Chopper Hazespliffer vom Kush fly, Tectrigger gepullt, high Sechs Schüsse ins Brustbein; stoned, aber treffsicher wie Bullseyes Ziel' und fick' Wackspitter mit Kunsthype Bullettime, umkreis' Bullerei, Schuss fly fulltime, Hoodlife, Bullen ein Schluck Blei, Goodbye – Rapkiller wie Suge Knight Teeniepopattrappen, ihr könnt sie vom Fließbeton abkratzen Wir zieh'n die Machinegun im Beef und durchsieben MCs ihre Yeezy-Bomberjacken Mein Team ist Bikini-Bottom-Mafia-Musik, wir sind real, meine Gs inhalieren das Weed Aber schießen bei Streetpolitik, die Mitglieder sind Dealerblockkanaken (Apocalyptic) Massive stabile Stoffattacken, die Stiere trainier'n aggressiv, Steroid injiziert Tätowiert mit Monsternacken, ich ziel' auf den Jeep, auf die Zivilcopbeamte Zieh' die Shotgun, lande mehr Hits no-look als dieser Stevie Wonder Schlampe! (Apocalyptic) Ficke Rapper, die mit Fake-G-Images und Gay-Piepstimmen Über Drakebeats singen und wie Ladys klingen „Alles nur Comedy.“, sagen die Medienportale, „Wie holt der mit dem ,Planktonweed Tape‘ Eins im Hip-Hop ohne kommerzieller Mainstreamsingle?“ Ohne Radiohits, ohne Heavyrotation Schelle für Kay One – Heavyrotation Zerfetze dann mit dem Basey das vom Handy Cocaine sniffende Babyface mit Aids und verbrenn' die Location Kill 'em all, ich hab' die Guncollection *Boom boom boom boom* – Schwammconnection Starte kein'n Twitterbeef, habe kein Killermotiv Aber überlege mir 'nen Grund, sie einfach anzustechen *Badabang badabang*, baller' mit der Gang, alle renn'n Kille deine Gang vor den Fans, wir lassen Eventhallen brenn'n Polier' meine Felgen am Benz, Motherfucker, enter' das Game Mit der Family BBM-Gangster, wir sprengen dein Camp Von der Soko gesucht, für mich ist homo tabu Doch bang' für Promo deine Crew wie bei Hoes von Lovoo Scheiben voll Polohandschuh'n, meine Kanone macht *kabumm* Zwei Patronen für die ,O‘s von eurem „Yolo“-Tattoo Mach' keine dicken Millionen, aber zerficke Ikonen Verticke die Drogen, beginnen am Boden, doch Wille nach oben, ich nehm' dir die Krone Schieß' auf Bitches Patronen, lass' die Szene brenn'n wie Christopher Nolan bei Filmexplosionen Schwarzer Gallardo, Beifahrer [?] ballert die Kalash Ammo Mafia, el chapos, Bastardssohn, mach nicht auf Vato, Shots aus der Glock in dein Camo Money zähl'n, der Staat ist mir wayne Kein'n Cent auf Bank, doch im Ferrari zu seh'n wie Ali al-Zein, eh Welche Hoe will mich beefen? Die komischen Freaks deiner Homies kassieren Ich geb' dir 'ne Bombe, du fühlst dein Gesicht nicht mehr, so wie The Weeknd Makarowclips auf die Bitches, ich lass' eure Köter verbluten Freunde von Niemand, Söhne von Huren Stoffverchecker-Rapshit, no Storyteller, Topseller Im Hobbykeller press' ich Jay wie Roc-a-Fella Records Offiziell an Wochenenden locker Tonnen Flex in Packets Weil sie [?] als Dagi Bees Fotzen ableckender Kofferschlepperfaggot Shotguntrefferhattrick Ich schieß' Karate Andi, 257ers und Genetikk von der Jobbingcentertreppe Unterm Bosssweater 'ne Gatling Denn hier macht jeder Opferrapper, der Prospectmember kennt, in Songs auf Rockerpräsident, Bitch Flowbiter, komm her! Die Schwammkarriere ist nur Zeitverschwendung? Das sagt mir der Ghostwriter von Fler?! Trip nimmt jeden Featurepart mit Kusshand, die Bitch Der erste Rapper, der mehr Pussy als die Hookschlampe ist (Apocalyptic) Ah, ich nehm' MoTrips Hoe mit zu mir Und krieg' Blowjobs von ihr wie'n Kokakurier Die Brille Jochen strippt für dich nach Shows auf Klo, du Piçrapper Dein Cock wird durch die Figur von JokA groß wie Heath Ledger Der erste Rapper, der's MoTrip besorgt Denn sein Popoloch ist für JokAs Cock ergonomisch geformt Traust dich vor Kamera zu sprechen, bis die Araber dich stechen Denn vor Mafiaclanconnection kann kein Panzerglas protecten Lass die Kampfansagen stecken Denn mein größter Kampf ist, in mir selber nicht den Ha-Satan zu wecken Dein Kiefer gebrochen, Projektile fliegen durch Knochen Schüsse aus der Fourty-Four für das Vierauge Jochen (Apocalyptic) Rapper fahr'n die Pablo-Escobar-Schiene Du wirst gejagt durch Westberlin, es hagelt Tecprojektile Was will Flizzy? Guck, wie ich die Nazicrackhoe durchsiebe Bitch, ich hab' Mordmotive wie die Charlie-Hebdo-Satire (Apocalyptic) Sami Slimani, ich schieß' Bullets auf dein'n Kussmund, du Hur'nkind Und dann kannst du Tutorials machen, wie man Schusswunden zuschminkt Kein Cover der Juice, keine Kameracrews, keine Schwamminterviews Fick auf die Wannabe-Hip-Hop-Reporter, nur einer stand hinter mir – danke an Rooz! (Apocalyptic) Jeder guckt Franzosenmusikvideos und covert BBM-Krabbenkokaindealer mit Kalash Hier werden Patronen von Street-Gs abgeballert Niko und Falk Schacht – sie sind abstoßende Realkeeper wie Navas (Apocalyptic) Ich hab' 187 für dein 31er-Team Plus 'ne Ladung Swag für Money Boy im Ninemagazin Essen-City-Ghetto, wir messern dich, du Crackhoe Und dann leiden deine Gliedmaßen durch Trennung wie Alessio #Payback for SunDiego Du traust dich nicht, wie'n Mann zu beefen, mich richtig anzuschießen Deshalb habt ihr wie Bitches zusammen „Hit 'em up“ geschrieben Und erzähl das den Fans, kein'm ehemaligen Bruder Der Schemata und Strukturen schon seit zehn Jahren kennt Trau dich: Disstrack gegen Disstrack – für den Shit würd' ich draufgeh'n Bossaura 2 – du kannst es nicht mit mir aufnehm'n Du hast die Scheiße begonnen, also bring es zu Ende Doch du hast keine Cojones, euer King ist Legende Streetcinema – check! Achtzehn Minuten – check! Karottenstory – check! Takt treffen … Breite Figur plus Sixpack, wow! Kollegah macht achtzehn Minuten Disstrack für dreizehn Minuten Impact Und denk bitte nicht, du hättest in dem Battle 'ne Chance Dicker, Flizzy hat den Beef mit einer Sperrung gewonn'n Merkst du, wie dein Hype langsam stirbt? Weil selbst ein Fler heutzutage besser den Vibe transportiert Du machst 'n Lauten in ganz Deutschland, große Flerdisszerstörung Aber triffst dann nicht den Takt wie bei Herzrhythmusstörung Lass den Rapbattleshit! Mach den weltmännischen Pelzmäntelnshit Denn du fickst dich doch nur selbst, wenn du disst Ein einunddreißigjähriger, scheine-zählender Breitlingträger Doch Talent kann man nicht kaufen – du hast Timingfehler Peinlich, Kollegah! Du hast im Radio 'ne Show! Hallo Deutschland, erster Hip-Hop-Act mit Platin ohne Flow! Achtzig Mille in 'nem Video, doch die Silben nicht im Beat Teure Produktion'n kaschieren billige Musik Und von Single zu Single verlierst du Status als Rapper Denn musikalisch war sogar der Typ vom Babo Bus besser Mach den Thron frei, du Blender, du warst mal ein so nicer Texter Doch am Mikrofon bleibst du schlechter, heute wärst du als Ghostwriter besser Scoute lieber nach Newcomern bei der Bahnhofsmission Denn deine Lyrics war'n routinierter von Majoe geflowt Du stichelst, weil ich mich nicht abzieh'n lass' bei Selfmadeprojekten Und dir die Stirn biete wie Seyed Fresh auf Backstagetoiletten Und was für Hoodstraßen, Felix? Was für Schusswaffenfetisch? Du hast maximal ein'n Fetisch für dein'n Lustknaben Seyed Machtwechsel, Mois! Du dachtest, du machst es mit 'nem krass schlechten schwach und enttäuschendem Album des Transgenderboys Aber sag, was für Plattenverkäufe? Es ist höchstens Seyed in Stilettos, wenn bei Alpha was mit Absätzen läuft Bosshaftcrew, jeder hat sein Karma verdient Entleer' das AK-Magazin auf dein Jasager-Team Kollegahdisstrack, jede Bar killt sofort Ich zerlege den Mac wie der Gravis-Support Apropos Comeout mit zwölf, was war denn 2011? Der Polake hat ein'n Dreh, sagt „Komm vorbei im Bordell“ Auf engstem Raum mit Schwänzen, nackte Körper, Jacuzzi Besser Comingout mit zwölf als im Whirlpool mit Toony Er nimmt Bilder mit Hools Zwar kein Billardzocker, doch mit Schlägern im Pool – Kollegah ist schwul! Lass die Kanada-Märchenschiene Der Heuchler verstellt sich in Interviews wie die Kameraperspektive Machst auf Mac in dem Business und verblendest die Kids mit Einer scheiß Kanadiershow wie Terrance und Phillip Dann ist der Schwamm aufgetaucht Für das, was ich mit einem Tape geschafft hab', hast du fast zehn Jahre Anlauf gebraucht Kollegah hat mich nie in meinem Rapstyle bereichert Und was „Idol“? Wir haben einfach beide Tech N9ne gefeiert Wrong turn, wieso startest du Palaver mit mir, Stricher? Ich schneid' Kollegahs Kopf ab – kanadische Bar Mitzwa Felix erzählt nix als Lügen Du warst höchstens mal im Pusherbiz durchs Vermakten von Trainingsanzügen Und sobald er paar Kokainnasen zieht Wird er zu einer von Drogen labernden flowschwachen Parodie der Bone Thugs-N-Harmony Tech N9ne, Busta Rhymes, Twista Bitest überall und machst auf Westside-Doubletime-Spitter Zerfetzt die Rapindustrie Wie die aus dem Englischen Texte übersetzende, schlechte Cam'ron-Kopie Mach nicht auf Businessman, Kollegah, du verpickelter Brillenträger Vertickst kein Beyda, du bist nur ein Dipset-Fan, Kollegah Sagst, du bist Zuhälterrapper wie Juelz Santana Doch du bist Felix Blume außerhalb vom Studiokeller Hol dir 'ne Schutzweste, Kolle, du machst kein Hoodcash mit Knollen Bitch, du machst höchstens Cash mit Puder als Zec+-Testemonial Komm' mit Arabermafia mit Glocks, es hagelt Ballermannshots Wenn du halbkanadischer Almanspast wie dein Bodyguard auf Pascha machst Das Gesicht verblonden, Bitch, den Schminkkoffer im Griff Ey, Kollegah färbt den Bart wie der Simpsonscolorist Stürm' die Muckibude mit Gun und dann kuscht die Hure aus Angst Denn die Bosstransformation macht keine Pussy zu 'nem Schwanz Damals auf Dorfstraßen versteckt Und erst nachdem 'ne Gold'ne kam, in'n Sportwagen gesetzt und stolz sein'n Vornamen gerappt Was macht der Chorknabe auf Mac? Du fährst Tourbus at turbo zehn Jahre rappen für den Porsche eines Jugobetrugo Charteinstiege, doch im Düsseldorfer Ghetto gelebt Am Ende der Projekte netto sechzig Cent pro CD Erfolg macht dich nicht zu 'nem Mann, wenn du dich jahrelang verbiegst Wenn das Gesicht von einer Bitch sich in den Platinplatten spiegelt Was für Ehrenmann mit Spenden? Ein paar Mille investiert In dein Image investiert und mit „King“ Triple kassiert Das Business floriert, Krieg in Nahostgebieten Während mehrere Million'n auf sein'n Privatkonten liegen Du nimmst dir selten Zeit, Fans und Supporter zu treffen Zu sehr beschäftigt, deine scheiß Echoawards anzulächeln Alles fake, das sieht man daran, wie die Nummer verpackt ist Die Platte ist Platin, doch alles drumherum Plastik Du bist kein Wohltäter, kein Kron'nträger Doch eine Frage: Wieso reimt sich Kollegah auf Flowfehler? Jeder leckt dein'n Arsch, doch dass du leider nicht erkennst Das ist alles GfK, keiner feiert dich als Mensch Für mich war'n wir Brüder bis dato Doch dann erfahr' ich: du sagst „SpongeBOZZ ist Sun Diego!“ auf der Bühne mit Majoe Geb' dir'n lyrisches K.o. Ein psychisches und physisches K.o. wie beim Berlinauftritt die Typen von Aggro Bis heut seit Tag eins geschwiegen Ich hab' dir damals meine Lage beschrieben, du hattest Jahre, um es gradezubiegen Ich hab' kein'n Cent verdient, du machtest ein'n Haufen Geld Bitch, ich schreibe diesen Disstrack schon seit 2011 Der letzte Respekt ist kaputt, ich textete Nächte die Hooks Du hast von mei'm Teller gegessen und auf die Reste gespuckt Ich gab den Tune, den du suchtest, ich gab mein Blut in der Booth Wieso redest du von Businessmoves im Juiceinterview? Wir war'n nicht mehr connectet seit Jahren Deshalb musste Selfmade-Elvir mich fragen, dass ich dir helfe zu charten Du hast bei mir gewohnt, fast ein Jahr für die Platte gebraucht Doch dann ging die Hälfte vom Albenverkauf für Anwälte drauf Die and're Hälfte an Stars, nicht mehr melden, das war's Deal ist Deal – ich wollte einfach nur mein Geld plus Vertrag Bei 'nem gemeinsamen Projekt teilt man das Cash allein aus Respekt Doch das fiel dir leichter als 2006 das Mic aufm splash! Ich war jung, hab' getextet, hungerte hunderte Nächte Elvir hat die Unterschrift gesetzt, du hast die Nummer gewechselt Ich hab' mit Umsatz gerechnet, denn als wir Songs recordet hatten Hat meine Mum für dich gekocht und deine Boxershorts gewaschen Wie viel' Jahre musst' ich Bitchmoves von dir Cocksauger dulden? Eine Stunde Payback für die Bossauraschulden Du schluckst mein'n Teclauf Kollegah, wenn du nicht mit deinem Arsch bezahlen kannst, stell mit dei'm Mund kein'n Scheck aus! Was willst du machen, Felix? Wo hat der Schwamm 'ne Schwäche? „SpongeBOZZ ist Sun Diego“ gegen zehn Jahre Angriffsfläche? Wen willst du ficken? Zehn Jahre Karriere Affären, Verträge – dein Leben, ich hab' Insiderwissen Vor dem Beef kann dich kein Weltrekord und Rapaward beschützen Keine Nominierung – diesmal komm'n die Echos von den Schüssen Mach' die Verleihung mit der Clique zu 'ner Drive-by-Kulisse Die letzten Aufzeichnungen werden deine Kreideumrisse Du willst Maßstäbe setzen wie beim Quadratmetermessen Bitch, ich werd' dich nicht dissen – ich werd' deine Grabrede rappen! No way back – ich will, dass es ausartet, zu spät für dich Denn draußen wartet jeder auf 'nen Tausend-Bars-Kollegahdiss Aus Songtexte Mania