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Jung, brutal, gutaussehend ra-ta-ta-ta-boom Das Einzige, was bleibt, nach dem Massaka, ist Blut Juh-Dee! Ich will Blut! Dissen ist für mich eine Vermögensstrategie Die Königsdisziplin für die blöderen MCs Hurensöhne wollen Beef, deshalb pöbeln sie auf Beats Mit dem IQ eines Menschen aus der Dönerindustrie Olli Marquart will was gegen meine Alben sagen Argumente fehlen, deshalb Reviews mit falschem Namen Im Interview bei Bushido suckt er Dick Doch sitzt er neben mir, ist er kritischer Journalist Ich sei ein Imagerapper, Möchtegern-50 Cent Muss ich mir anhören von einem Fettsack, der sich Skinny nennt Du weißt, dass viele Rapper wegen mir obdachlos sind Du wirst der erste Mensch, den Ärzte zur Bosstrafo zwing', ah Ich bin nicht von dei'm Gewicht überrascht Mich überrascht mehr, dass deine Hand in eine Chipstüte passt Ich fick' Kitzbühler Sluts, mache Hits über Nacht Und fing mit Rap an, denn damals war ich die Wichstücher satt Banger Musik - wir haben was aus unsrer Chance gemacht Nicht die Klitschkos, doch werden für Erfolg gehasst, ah Und auch wenn jeder in der Szene hatet Die Rebell Lounge macht mehr Umsatz als jedes Label Fick den Hype, die Szene kriegt mich nicht mehr klein SongtexteHasst du jemanden wegen Erfolg, dann ist es Neid Merk dir: Lieber habe ich nur Kinder als Fans Als Menschen, die den ganzen Tag vorm Internet häng' Geb' einen Fick, kleiner Tipp an jeden Habibi: Jeder Part gegen mich ist wie ein Abschiedsbrief Diss mich und man liest auf deiner Grabinschrift: Sowas passiert eben, wenn man Farid disst. Luzifer will mich und die Szene will mein' Kopf Ihr könnt sagen, was ihr wollt, doch meine Seele gehört Gott Und wenn Rapper sagen, sie können mein' Hype ficken Dann ist das kein Diss, sondern viel mehr Science-Fiction Laut der Bild klatsche ich jetzt Fans in Shisha-Bars Doch dass der Hurensohn mich angriff, wurd' nie gesagt Sieben Mille, weil ich einen Schwanz wegboxe Doch was sind sieben, wenn meine Kette zwanzig kostet? Die meisten Rapper sind nur Gee auf Tonträgerlänge Erst kommt Blut und danach mach' ich mit Kollegah Welle Wegen mir sind viele Ex-Maskulin Plus wegen mir gibt es keine Sektenmuzik Hier kommt der Berber sprechende, Messer werfende Ausländer Der deine Schwester stechende, besser rappende Frauenkenner Der einfach Rapper battelnde, wegzerfetzende Draufgänger Der früher in Dreck verreckende, Ängste weckende Faustkämpfer Dagi Bee im Video, für dich ist der Scheiß nicht okay Hass nicht KC, hass mich, denn es war meine Idee Du Schwanz willst Profit Doch deutscher Rap ist wie die Sphinx: man kann sich nicht an der Nase hochziehen Der wahre O-Gee, sie wollen mein' Hype erlangen Wollen auf mich schießen, doch sie haben Eisenmangel Bullen identifizieren mich am Kenzo-Sneaker Die Beweislage erdrückend wie Nintendo-Spieler Majoe rappt nicht im Takt, er hat kein' eigenen Stil Rappt er eine Line wie ich, heißt es, er sei 'ne Kopie Doch halb FFM klingt gleich, alle biten Hafti Gleicher Reim, gleicher Style und das Gleiche mit Beats Und was macht ihr? Ihr gebt diesen Spinnern noch Props Ich kille die Cops, Mutterficker, ich steh' hinter der Glock Umzingel' den MOK unter der Brücke im Winter bei Frost Und seine Todesursache wird ein Internetblog B-B-Banger Musik, immer dem Hype entlang Mehr als die Hälfte unsrer Alben sind auf Eins gegang', ah Die meisten Rapper sind nur Hühnerbrust mit Flow Ich wollt' Gangster sein, weil sich dann die Überstunden lohn' Viel Zeit ist vergang' seit mei'm letzten Release Ferris MC ist schuld daran, dass ich keine Festivals spiel' Bei Gott: ich gab ihm die Hand, sagte: Viel Spaß für deine Show! Zwei Tage später in 'ner Mail heißt es, ich habe ihn bedroht Du Crossdresser, Cocklecker machst auf Playboy, Bitch Doch führst mit Männern Relationships Wie gay du bist, kann man nicht in Worte fassen Der Benz Mansory, er ist aus der Portokasse Wie Rückgelder aus der portugiesischen Stadt Und während ich aus dem Porsche schieße auf Cops Wird mein Dick von 'ner Pornomieze gesuckt Denn mein Kampfstil ein Mix aus Wolverine und Ong Bak Heute lauf' ich durch Miami mit 'nem freshen Hemd Und mehr Schnitten in den Armen als ein Casper-Fan Du hast recht, ich verkauf' erst seit zwei Jahren gut CDs Doch allein im letzten Jahr mehr als du in zehn Und sie fragen mich: Wie passen deine Texte zum Islam? Doch keiner fragt sich, warum man für die Rechten stimmen darf? Du bist nicht grade, Fotze, wie mein Nasenknochen Denn das Ergebnis ist fünfzehn Jahre Straßenboxen In diesem scheiß System geht jeder sein' eignen Weg Auf dem Schlachtfeld muss man über Leichen gehen Schieße auf euch, wenn der Beat nicht mehr läuft Bin ich immer noch der Gleiche, Zeit für Realtalk, mein Freund! Schöne Grüße auch an Bass Sultan Hengzt Ein cooler Typ, auch, wenn es heißt: Dein' Hype hast du verpennt! Gesteh' mir meine Fehler ein, wir beide waren nicht fehlerfrei Und falls wir uns nie mehr sehen: Alles Gute für die Ewigkeit! Weil viele um uns rum viel Quatsch erzählen Werden Brüder zu Feinden, Farid Bang und Haftbefehl Glaub mir, ich wünsch' dir Gold, Erfolg und Mios Ich vergess' niemals deine Zeile auf dem Song mit Sido An meine Feinde: in?allah werd' ich nie wie ihr Denn um viel zu erreichen, musst du viel riskieren Und muss es wieder sein, geh' ich back und zähl' Packets Alles, was ich brauch', ist eine Gun und ein Gebetsteppich Aus Songtexte Mania