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Hay fiesta en la azotea por las clasificaciones. Tu maillot amarillo, los dos besos de los cojones y el resto de las damas, blancas, negras, juegan, ganan, pitan, faltan, ¡no disparan! Listos, a sus puestos, tu vieja aplaude de repente. Sus piernas acarician la compra del Continente. Y se borra la inscripción, aquí ya no se avisa, ¡se ahogan los que juegan con las bolsas! Y se borra la inscripción, aquí ya no se avisa, ¡se ahogan los que juegan con las bolsas! He vuelto a pisar tu patio ciego como Rompetechos, he metido mano en los buzones, las parejas contrincantes, y tropieza en las baldosas el que de cálculos se pasa. Hablan de buenos partidos por las huertas de Sevilla. Móntate aquí y pedalea, dale la vuelta a la tortilla. Y vamos de excursión allí donde están las gradas, con tus estrellas muertas dibujadas. Y vamos de excursión allí donde están las gradas, con tus estrellas muertas dibujadas. Aus Songtexte Mania